Костлявою болью приходит зима. Птица без имени - воздуха раб.
В последнее время все думаю, стоит ли пытаться быть не собой. Стараюсь одеваться, как все, думать, как все, но не получается. Я другой, не могу стать просто серым, не знаю как потерять свой цвет. В голове моей живут фантастические миры, строятся целые города, коим позавидуют все властители этого мира. Они из цветов, деревьев и трав, того, что уже почти исчезло с наших улиц. В мечтах не нужно ограничеваться серость, можно быть любым. Почему я не могу попасть туда? Потому что меня держат, не отпускают рабы этого мира, рабы лени и убогих представлений.
++...
++...
